Treceți la conținutul principal

Sete de odinioară

  
      Chinui condeiul de ceva timp încercând să cuprind în cuvinte iubirea mea pentru satul în care am copilărit, dar și pentru satul românesc în accepțiunea lui generală. Am căutat îndelung cuvinte care să exprime sentimentele ce fac gălăgie în sufletul și mintea mea, însă, cu o umbră de dezamăgire, am constatat că nu există aceste cuvinte care să care sensul plin al unor trăiri. Iubesc colțul de rai în care copilăria mea a zburdat fericită și în care am dezvoltat această sete de odinioară,  sete care nu va fi niciodată satisfăcută de stropii ciobiți ce picură din frânturile de folclor întâlnite în modernitate. Numai cel al cărui suflet este frământat în orice secundă, din zi sau noapte, de iubirea  și dorul usturător pentru satul nostru românesc, doar acela va putea percepe firimitura de sens cărată de aceste cuvinte mici și neputincioase.
        
Îmi picură în auz nobilele note ale cântecului popular...Ah! Ce povară apasă pe umerii pricăjiți ai existenței mele. E un Nu-știu-ce care îmi  soarbe cu nesaț și ultima picătură de bucurie, înghesuindu-mă într-un colț și obligându-mă să îmi port durerea. Fiecare zi trece tot mai greu și este tot mai lipsită de sens.... Ah! Ce dor îmi sfâșie sufletul ; un dor nebun de al nostru sat românesc.
 Oameni buni, când ne-am pierdut? De ce ne-am pierdut? De ce abandonăm cu atâta ușurință tot ceea ce ne definește? Singuri ne condamnăm sufletul să poarte această povară a modernității lipsite de sens, de trăire, de viață...
 Sufletu-mi tânjește cu ardoare după trăirea de odinioară... Aș da toată  această nebunie  modernă în schimbul horei.  Neputința de a admira imaginea satului vechi românesc mă înspăimântă.Suntem atât de orbi și ne prefacem atât de fericiți.... Cât de frumos era satul nostru...Parcă e aievea... Mirosul dulce al verii  cuprindea sătenii și îi înarma cu voiciune, mereu muncind cu spor și drag. Mireasma fânului îți gâdila sufletul, iar susurul izvorului cristalin îți mângâia auzul,încântându-ne mereu cu povești noi. Oamenii munceau din greu, din zi până-n seară, însă aveau mereu sufletul împăcat și mintea lipsită de orice povară. Când seara se așeza peste sat, feciori și mândruțe se îndreptau voioși  spre centrul satului unde muzica răsuna și voia bună plutea în aer. Se prindeau în horă, uniți de iubirea pentru portul și cântecul popular. Niciodată jocul popular nu a fost un simplu dans, ci a ilustrat dintotdeauna un stil de viață.
  Hora înfățișează imaginea satului românesc de odinioară, iar circularitatea acestui joc popular reunește existențe și trăiri, mustind în semnificații și sensuri complexe. Fiind un act de comunicare emoțională și un simbol al activității sociale, hora simbolizeză un întreg ritual de consolidare și regăsire a colectivității. Însă astăzi nu știu de ce și unde a dispărut tot ce avea sens....Nici satul nu mai este ce a fost; schimbările l-au cioplit într-un mod grosolan și l-au lăsat așa.... ciobit și dezolant. Nici oamenii nu mai sunt cum erau; nu mai iubesc dansul, portul, satul. Chipul lor nu mai radiază de fericire, iar mintea le este mereu împovărată de grija zilei de mâine, de datorii, socoteli, neajunsuri. Sufletul omului de astăzi nu mai este mulțumit, căci mereu tânjește spre altceva; parcă este o cursă continuă de a aduna cât mai multe lucruri inutile, dar aparent valoroase, neglijând adevăratele comori . Omul nu mai știe să se bucure....  Numai la anumite evenimente răsună muzica și puține suflete mai tremură la auzul ei. Oamenii nu mai permit horei să îi cuprindă în acea exaltare spumoasă, care îți făcea existența să vibreze.  Oamenii de odinioară simțeau, cei de astăzi tresar din când în când...


Mă simt captivă într-un secol în care nu îmi găsesc locul, în ciuda tuturor eforturilor mele de a mă adapta. Tânjesc să sorb din voluptatea unei vieți pe care nu am trăit-o, însă dacă aș fi avut ocazia, aș fi devorat-o cu nesaț iar și iar, fără să mă satur de ea nici măcar o secundă.   
     Sufletul meu poartă cu mândrie portul tradițional românesc și așteaptă  cu nerăbdare să se prindă în horă. Suspină și așteaptă, așteaptă, așteaptă să danseze frenetic pe muzica noastră de odinioară, care inevitabil îți inunda existența cu o trăire gingașă, dar și furtunoasă, în același timp. 











  

Comentarii

Postări populare de pe acest blog

Să transformăm lectura într-un obicei!

M-am gândit ca în articolul acesta să discutăm puțin despre obiceiul lecturii și importanța acestuia în viața noastră. Uitându-ne la numeroasele sondaje făcute având ca temă lectura, descoperim cu nemulțumire că aproape ne aflăm în coada clasamentului. Românii citesc foarte puțin, cumpărăm foarte puține cărți, ne depărtăm din ce în ce mai mult de zona aceasta a culturii. Bine, am citit, am constatat, ne-am supărat și cam atât. Trebuie neapărat să descoperim cauzele acestor rezultate nefericite și să găsim și niște soluții.   ➤ Principalul dușman invocat de toată lumea este lipsa timpului, dar să fie oare adevărat acest pretext? De dimineață, de când ne trezim și până seara târziu, când îl primim pe Moș Ene, chiar nu avem 5 minute timp să răsfoim o carte? Având în vedere acest context, Andreea Chiuaru , o fată extraordinară și o cititoare înrăită, a lansat pe rețelele de socializare provocarea #10minutesreadingchallenge , care presupune să rupem 10 minute pe zi din timpul no

femeia-artă

Mi-a zis: ești o Mona Lisa și dacă eu aș fi da Vinci te-aș picta neîncetat. Dar eu sunt o creație de-a lui Munch, mai degrabă – prin vene îmi curge doar un strigăt și mintea mea e o aglomerație de umbre cadaverice. Dacă aș fi un bun măcelar, mi-aș desena chipul în stilul inconfundabil al lui Picasso, iar trupul ăsta uleios l-aș integra într-un tablou delirant, dar absurd de frumos de-al lui Dalí . I-am zis doar: îmi pare rău, honey, dar nu sunt eu Gioconda pe care o cauți. Sunt doar o pânză sfâșiată și e nevoie de un mare artist pentru a desluși acest puzzle, pe care îl numim ironic „viață”.   ~ Head exploding - Salvador Dali ~

bunica e o rană care nu se va cicatriza niciodată

bunica e o ran ă deschisă care refuză cu încăpățânare să se cicatrizeze. o acopăr de fiecare dată când ies din casă, dar se lipește de bluză și mă ustură atât de tare că mă chinui cu greu să zâmbesc fals atunci când dau conștiincioasă bună ziua babei enervante de la etajul doi, care își târâie picioarele pe hol și prin sufletul nepoților ei. mă enervează că unii trăiesc și sunt dracu ’ în picioare iar ea nu mai e. s-a dus. și era singura șansă la bunătate pe care  o mai avea omenirea. nu pot să mă dezbrac. hainele îmi sunt ca o zgaibă. trebuie să mă despielițez, apoi las rana să pulseze ca o inimă proaspăt scoasă din piept. dorul este toată infecția care iese la suprafață. mă scârbește și încerc să o șterg cu rivanol așa cum am văzut că face mama în fiecare zi, dar știu că e în zadar, căci rana asta nu trece și infecția ne mănâncă câte un pic până când ajungem un dor amar. din mama a rămas doar o rană adâncă de când a plecat bunica și